Pular para o conteúdo principal

O POETA MUDO, O MAIOR DO MUNDO



Sou o poeta mudo
mas de olhos rimados
 - com passos pausados,
e pena em lugar dos dedos
... poeta em tudo.

Falo melhor quando a poesia fala por mim
Pois pouco sei das coisas da vida
E menos ainda das coisas dos livros

Mas de uma coisa eu sei:
Sou maior que Barishnikov, Galileu,
Platão, Neil Armstrong, Fausto, Romeu
Pelé, Frank Sinatra, Mandela, 
Elis Regina, Édipo, Evita
Pessoa, Clarice, Kafka
maior que minha terapeuta e minha mãe
Maior... muito maior!
Quando ela - a poesia - me sopra na orelha,
um simples, singelo e pequenino 
versinho de menino...
E então eu deixo de ser
no mundo um poeta mudo
e mudo:
sou, então, o maior poeta do mundo!

O maior poeta do mundo,
pelo pequenino segundo
que a poesia
me possuindo inteiro
deixe-me ser seu dono - inteira!
Ainda que seja - assim - só por um segundo.

Só por um segundo
eu, o poeta mudo,
viro, então, dos poetas, o maior do mundo!


Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

CASULO

A cara no quadro na parede da sala da casa da rua Antônio Bezerra da cidade de São Paulo no Estado de São Paulo no Brasil na América do Sul no hemisfério sul no planeta terra no sistema solar na via láctea no universo... este mísero, ínfimo, infame, faminto universo fêmea em que a cara está presa pra sempre no quadro preso pra sempre na parede presa pra sempre na casa presa pra sempre na rua que prenderam pra sempre a um nome cujo dono ela nem conheceu - nem ela nem eu. Eu que olho minha cara presa na cara presa no quadro da parede que vai, aos poucos, ficando velha como o resto todo deste universo fêmea, faminto, infame, ínfimo e mísero em que me encontro sem espaço pra sobreviver a mim e a expansão do que há dentro em mim. Em mim, não no quadro nem na parede nem na casa nem na rua, muito menos no Antônio que emprestou o nome à rua que aprisiona a casa que aprisiona a parede que aprisiona o quadro que aprisiona a cara que aprisiona eu.
Postar um comentário
Leia mais

SER POETA SEM SER

Ah, esta luta esta labuta Cá estou num avesso de digestão a gerir palavras em vão! Ah, a crueldade do poema! A dor de cada verso A dor de saber-se assim Imperfeito assim Assim feio... Por que não calar de vez a voz? Por que insistir assim? Édipo cego sem pai sem mãe sem luz Em busca de ver com mãos e bocas a poesia que me habita e que me falta Está em mim, sombra em mim... Mas não é minha, não de mim Se a toco de leve foge, se a estupro finge-se de morta e eu, enfim Finjo-me assim De poeta sem ser.
5 comentários
Leia mais

SEM DOMINGUINHOS

(ao grande Dominguinhos) E o Brasil, de repente, ficou frio Até neve do céu se jogou, caiu sanfona quieta no canto palco velho - vazio... E os domingos podem, agora, ser só domingos, de novo... um pouco mais tristes menos sanfona menos memória Só domingo... não dominguinho Só domingos... sem Dominguinhos.
2 comentários
Leia mais