PRESSAS

Passadas as primeiras pressas

escorre lento o que correu ligeiro

dorme até quem 

foi sempre passageiro

É o tempo que se faz de louco,

que se finge eterno

que se dá tão pouco

apaga fotos e cadernos

Se há enxurrada

não é água que corre nela

é a pressa que escorre

e ela

nem sabe de seu pouco tempo

de seu caminho torto

de seu vagar sem rumo

sem passos não anda

sem espaço inunda

calçadas e ruas,

mas cabe inteira na sarjeta

que a acolhe e a condena

Se há enxurrada

não é água que corre nela

é o tempo que escorre

e ela

nem sabe que 

na mágoa da sua carne

não há água, 

há só lama e carma.