PRETO DA COR DO SANGUE

O calo no meu pé conta história.

Uma história de outra vida - não esta

Conta de quando eu era preta e era velha

Conta de quando eu era do pilão e da senzala

Meu calo conta das dores, dos chicotes

Cochicha chibatadas de medo

E me acorda de madrugada pra nada – só pra me lembrar

Que ele está ali a me doer...

Meu calo me conta das pedras do caminho

Me conta das fugas, das fogueiras, dos banhos, das rezas

Conta que meus pés dançavam ao som de atabaques

E que dançavam possuídos de outros pés mais antigos

Eram pretos encardidos – castigados

Eram doídos e ainda são. 

Mas agora – a outra preta me esfola o pé

E me raspa a casca dura 

E me alisa a pele seca

Ela é preta que nem eu

Mas é mais preta quando me areia o pé

Quando me limpa o pretume da carne

Quando me pinta a unha e me limpa o pé;

O pé feito pra dançar pisando a terra

Pra dançar pulando o fogo

Pra cavucar na roça

Pra caçar no mato

Pra firmar no chão o corpo duro

Enquanto o suor branco na cara preta

Condena a ser o que sou –

Mesmo sem corrente, sem senzala, sem chicote.

Ser preto é ser, pra sempre, este calo horrendo, 

Doendo no pé do povo que empretejou meu povo de sangue.